Un pardo atardecer
que se agazapa
en la línea curva
donde todo perece
y se brota.
Allí se cuece
mi sangre.
Tejo, como araña,
las ganas,
al impulso ocaso
de las voluntades
que tengo.
Rojo etéreo,
fruto dorado.
Qué miedo común
ya no es más
que la suerte
del misterio.
Confío.
21-06-2021-∞
