Presente amor.

Mañana no se cuantos años se cumplen desde que te fuiste. Es curioso eso de que te hayas ido porque no es tan cierto, es un poco más verdadero de que no me importa cuantos años hayan pasado. Es curioso que siempre que te escriba sea como si me leyeras ¿No te parece? Creo que debe ser un recurso simple para soslayar la ausencia. Imaginate todas esas toneladas de cartas que nadie leerá y deben llenar un poquito de todo ese vacío, un 1/3 quizás.
Aunque no me importa cuantos años pasaron como te dije, debo comentarte que el tiempo si importó, no es que sea la misma de aquel día en el que mañana serán no se cuantos años desde que supuestamente te fuiste. No soy la misma y vos tampoco. Desde que te fuiste entendí que no te habías ido.

Luciana la Marciana

- ¿Sabes porque tu segundo nombre es Luciana? Porque sos Luciana la Marciana. En verdad sos de otro planeta y mamá y papá te adoptaron. 
Era una de las tantas versiones que mi hermana tenia sobre mi existencia, también fui recogida de uno de los tubos de construcción de la calle Ratti, versión que ahora deduzco  sospechosa porque tenia 7 años cuando fue asfaltada, pero en aquel entonces la visión del tiempo era mas amplia: siempre era el ahora. 

No recuero cuando dejo de preocuparme ser de otro planeta y cuando - a veces - se volvió un anhelo. 
Puedo recordar aquellas veces que quisieron extraerme sangre y no encontraban mis venas
- "Esta chica no es humana, donde estarán esas venas" - Mientras escarbaba la aguja dentro de mi cuerpo.
 - (Sera que soy Luciana la Marciana)
Pero el dolor me hace terrenal... No hay indicios de dolor en marte.

No ser

 Qué misterio la verdad que padece, la muerte lenta que trasciende la mentira, las palabras rotas que astillan, las sentencias cortas que apuñalan. La verdad que descansa detrás.  La sutileza de la crueldad que no logra ser sentenciada, impune tras la fragilidad inquietante de quienes sobreviven sin poder ver. Quienes colocan su verdad sobre otros quienes, para así lograr ignorar lo que somos. La verdad que levita en el instante de lo que decidimos, de las acciones irrefutables,  el alma, una mirada, un abrazo y la ausencia.

La Desidia

Me había olvidado de terminar de escribir aquella vez y ahora no lo encuentro. Solo deje un titulo, pero todo lo que necesitaba sacar, ahora se perdió. No desapareció. Esta perdido. La diferencia es que esta en algún lugar adentro haciendo peso. No estoy hablando del peso común, es el peso de las cosas que no salen y que muchos creen desaparecer. Es que nada desaparece y no es el problema, el problema es no ser consciente de que todo se transforma. Que si ignoras el problema, el problema ya no esta más, los sentidos hacen complot: No se ve, no se escucha, no se siente, no se huele, no se prueba. Pero no se fue. Se esconde. A los problemas les gusta crecer cuando se esconden, se conocen problemas que han crecido tanto que llegaron a esconder personas. Pero ese no es mi problema. Lo que pasa es que yo lo perdí, no quise esconderlo, ahora temo que crezca. Capaz me entienda.
Tengo un titulo, una pista para la búsqueda:

"Se asoma la desidia"

No sé donde estará.